L'ammorbidente non esiste. È solo un concetto radicato nelle nostre menti ma privo di qualsivoglia fondamento reale. Davvero, pensateci un attimo, se esistesse davvero, indossando questi cosidetti vestiti ammorbiditi, saremmo tutti morbidi di carattere, anzichè egoisti e anche un po' stronzi come da dimostrazione dei fatti (affacciati alla finestra e aspetta cinque minuti che succeda qualcosa se non ci credi, tipo uno che clacsona BEEP BEEP ad un altro a un incrocio e l'altro che scende e lo vuole schiattare di mazzate col crick). Quindi l'ammorbidente non esiste dicevo e visto che è così e l'abbiamo appena dimostrato, adesso parliamo di altro: me ne stavo comodamente con i piedi appoggiati sulla scrivania del mio ufficio a Scranton quando all'improvviso non ti suona il telefono?! Apro gli occhi di scatto e rispondo fulmineo - Chi scassa?- Dopo qualche secondo di imbarazzato silenzio dall'altro capo la voce sensuale di una femme fatale bionda col vestito rosso anni 50 mi dice - Parlo con Mr. Malone Sendà, Praivat Investighetor? -
- Sì bambola, sono io -
- Ho un caso delicato da affidarle, sarebbe meglio parlarne di persona, si tratta di mio marito; penso mi tradisca con la donna di Vincent Calibro Thompson, il boss della mala, famoso per essere il mandante di centinaia di omici efferati e... -
- Ha sbagliato numero, qui ci occupiamo di forniture di carta per gli uffici, addio. - CLICK
Mi rimisi a sonnecchiare a piè sospinto in attesa di un caso interessante; non succede mai niente qui a Scranton...
All'improvviso la porta si apre con rapido scatto: è Laverne, la mia segretaria che mi fa dice con voce concitata che sono finiti i muffin alla fragola. La poveretta non ha il tempo di spiegarmi i dettagli che scatto in piedi, agguanto il pastrano e la mia fedele cal. 45 e sono giù in strada pronto a spaccare qualche culo flaccido; devo trovare al più presto dei muffin per la colazione... cazzo! Io odio le brioches
CONTINUA
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